MEMÓRIAS DE CROCODILO

CAPÍTULO 13

Com a precisão de um relógio suiço ou de um remate do Ronaldinho Gaúcho, a pescada e o bacalhau cozido alternavam ao jantar na casa dos meus tios. Religiosamente. Com a mesma religiosidade com que se desfiavam as contas do rosário depois de recolhidos os pratos e apanhadas as últimas migalhas. Cumpridas as formalidades do repasto que incluía o competente pedido de licença para abandonar a mesa, o Agostinho Terrão, filho de um empregado da padaria que ficara ao cuidado dos meus tios, e eu, filho de um dos donos da padaria e que era um pouco descuidado, como veremos já a diante, tratávamos de escolher a melhor rolha que tivesse ficado na mesa e, na cozinha ao lado, de porta a porta disputávamos renhidos jogos de uma modalidade que ainda hoje não sei bem definir e que consistia em atirar a dita ao ar, bater-lhe com uma das mãos e fazê-la entrar na porta do adversário, momentaneamente transformada em baliza.

Quando os éteres se não evaporavam totalmente das garrafas e às rolhas competia assumir a sua função hermética, aí passávamos a outra modalidade, essa sim bem mais conhecida, os matrecos, para usar um termo caseiro, matraquilhos como saberia que lhes chamavam mais tarde nos cafés e nos tascos, por experiência própria nos primeiros, por ouvir dizer, nos segundos. De reduzidas dimensões, pouco maiores que um tabuleiro de damas, (aqui o tabuleiro de xadrês poderia sem rebuço ocupar o lugar das damas, mas não o ocupa por duas ordens de razões, primeiro porque às damas se deve conceder toda a primazia como mandam as boas regras da etiqueta e o xadrês era jogo muito fino e pouco divulgado na época, o que não acontecia com as suas primas damas, no sentido de serem filhas de irmãos e não as primeiras) tinha-me sido oferecido pelo meu tio, teria eu os meus quatro anos.

Uma bela (?) noite, ao engarrafar o vinho que trouxera da aldeia terá ele carregado demasiado cedo na alavanca ou retirado eu o dedo demasiado tarde da embocadura da máquina (esta a dúvida que me tem acompanhado e que convosco quero partilhar) levando-me a entrar no hospital com ele, o dedo, ao dependuro, aquele que mais tarde tanta falta me faria, se o tivesse perdido e se pretendesse brindar com um gesto bem português aqueles condutores mais impacientes que nos buzinam à retaguarda. Mas não, felizmente a estreia do médico da urgência neste tipo de cirurgia correu bem. Espero que o meu dedo médio nunca se tenha virado contra ele.

E foi assim que tive direito a um jogo de matrecos. Ingénuo ou mártir, era a minha sina para a obtenção de prendas. Fora assim com o acordeão e assim fora com um pequeno jogo de futebol de mesa. Para cúmulo, não satisfeitos por quase me terem arrancado um dedo, obrigaram-me a ir com a empregada e a minha prima a pé até Ermesinde (umas três horas bem contadas para cada lado) levar um braço de cera à Santa Rita. Que diabo, só me tinham cortado um dedo.

(Continua)

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RESPOSTA 12: É o senhor careca do lado direito da primeira foto.

PERGUNTA 13: Por que é que me cortavam os sapatos à frente ?