À beira do rio nascem violetas ao comprido...

Mas não aqui. Aqui nascem detritos e a miséria cobre os homens duma lepra espessa que os deforma. Enxames de criançada procuram horizontes e aventura no rio podre, estagnado ao sol como um bicho morto.

Ouvem-se as vendedeiras a tentar a freguesia:
- Boa laranja! Boa laranja!
- Chicharro vivinho!
- Marmotinha, marmotinha fresca!

E as vozes misturam-se ao buzinar, ao rodado gigante das camionetas e dos guindastes, que nos Cais da Estiva carregam o Cecil Grande, com o barulho das ruas, os pregões dos vendedores ambulantes, um ou outro grito, "Ó Chico! Ó Laurinda!", saídos do Botequim da Ribeira, que serve canecas de café matinal, ou da Porta Larga - vinhos e petiscos - onde se mata o bicho.

Entre as lojas das adelas, as tabernas, as oficinas, as barbearias de opereta trágica, forradas a papel de seda, há hortos de prostituição. Mas também aqui não se desiste do sonho. Nenhum perfume de manjerico abafa a poeira picante da sacaria dos armazéns ou do cheiro a mijo de cães vadios, todavia nas janelas florescem vasos e gaiolas. (...)

LUÍSA DACOSTA (N. 1927 - Porto)